想来他还是陌生的，自他走后，我很少再念起他。可每逢春节，在厅堂里，那镶嵌着劣质的金丝纹油漆的相框里，总能一眼看见苦涩凋零的生命正在走向结束。他忧伤的深情像发了霉的树干开始腐烂，顺着河流烂到土地里，烂到沾满灰尘窗外的油菜花地里。
  油菜花止不住的绽放，他就站在在田埂间，柱着锄头，肌肉发着光将锄头的忧伤磨的锃亮。太阳是火辣的，这火辣已燃烧了亿万年，从他的爷爷那辈开始，就都被遗忘了。有时候遗忘是一件好事，他就时常忘记自己的忧伤——在那个觉醒的世界中窥探过一点皮毛，现在却要面朝黄土背朝天。有时候他又不那么忧伤，这忧伤流进了隔壁村的杨大家里，将他送进了养老院，他说，因为所有人都一样，所以我不愿意过上那种等死的日子。
  谁也没想到，在第二年的夏天就离我们而去了，可过程是漫长的，漫长到重新走过那样的一生。生病是连着经的排骨，碾碎了但还连着的过往，可能漫长，可能短暂。但显然他的时间不多了，就连曾经的忧伤，也变成了临终关怀，而这些跟所有的艺术是一样的，是一个骗局。这骗局开始于他的妻子，我的奶奶，用杨大的传呼机给他从外面骗了回来。那时候乱搞男女关系，是可以判刑的，他的忧伤也被判了刑。
  他时常有感于生命的流逝，但他只会说，你看这老烟枪上的烟油黄的发黑，不要用手乱摸，弄到衣服上，不好洗。他与奶奶的争吵也在一声声咕噜噜中，划过了一个又一个天明。我时常在夜里，听见女人单脚踹过地面的声音，是歇斯底里的，是一只从高处跳到地面上的翘着尾巴的猫咪。可惜的是斩，无辜的女人，难免也将无辜带进了坟墓。与那些农具互有来回的敲击声，到最后只剩下的哭泣声，与鸡鸣狗叫一同构成了现实的交响乐。可它又是如此真实，真实到一切似乎没有意义。不过那时，我不知道，有没有对错，我也分不清，我只关心今年的桃甜不甜，老实说我就是那样一个人。
  倘若恨是爱的缺失，那他大概是不那么爱她的，因为他一直都很少说话。他时常低着头，在昏黄的钨丝灯泡下抽着水黄烟，那忧愁划过了夜空，影子确只投射在了墙上，以至于几十年后的今天，我都能闻到那种苦涩的与屋顶发霉的杉木混合的气味，果然世间的烦恼大抵一样。
  他最后的烦恼或许是怎么还清还没借到的钱。没人知道他在什么时候从哪找到一本还未写过的田格本，我的童年似乎被完整翻阅了。在那上面写着诸多开小卖部的预算，以及不再流行的玩具价格，那是他重生后的第一个梦想。可梦想再也走不动道，连同寿材一起搬进家里。
  一个不带有悲伤气氛的下午，一群人小碎步迈过门前的水泥台阶，又轻轻的将寿材放在厅堂里，付完钱，他们消失在这片土地上。他们将笑声传到了另外一个世界。扬大走的那天，他的孙子辈也是这样的，他们不懂死亡，也不害怕死亡，他们与死亡隔着一层又一层的墙，他们用脸贴着墙，以为真正感受到了死亡的温度。当他卧在床上问起刚刚家里怎么这么多人的脚步声，奶奶也只是说了一句，家里的电路坏了，让师傅来看看。
  看什么呢？你没看过我小时候这片田野吧。那时候有农场，有大食堂，有外来的城里人，唯独没有烦恼。或许有烦恼，但那时候人足够简单，没有山外的世界，我与你奶奶家距离8里地加32步。每个人说的都是真实的自己，没有影子，可那样的生活，已经被烙印过了。可那样，真的好吗？小小的我，还不知道。

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